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    菲兹威廉·达西坐在彭伯里庄园的书房里，午后的阳光透过高大的窗户落在他面前的桌案上，照得那些密密麻麻的文件泛着微光。他正在处理一批从伦敦送来的租约，笔尖悬在纸上，眉头微微皱着。

    门被敲响了。

    声音很轻，带着一丝犹豫。

    他抬起头：“进来。”

    门推开了，乔治安娜站在门口。

    十三岁的妹妹穿着一件浅蓝色的晨裙，头发整齐地梳在脑后，是平日里一贯的乖巧模样。但她的脸色不对——比平时白了许多，嘴唇抿得紧紧的，那双深褐色的大眼睛里盛着他从未见过的东西。不是害怕，是一种更复杂的、像是被什么压住了的紧张。

    她手里攥着一叠东西，攥得很紧，指关节都泛白了。

    “乔治安娜？”达西放下笔，站起来，“怎么了？”

    她没有立刻回答。她走进来，一步一步走到他面前，然后把那叠东西放在桌上。

    是信。一叠信，用丝带系着，边角已经有些卷了。

    “哥哥，”她的声音很轻，带着一点抖，“这些是威克姆写给我的信。”

    达西的眉头皱了起来。

    “还有杨格太太，”乔治安娜继续说，声音更轻了，“她一直在我面前说他的好话。说他是真心对我好，说这样的人值得托付终身。我……我本来不知道该怎么办。但今天，我读了托马逊先生的新书，里面有一个故事……”

    她说不下去了。

    达西低头看着桌上那叠信。他没有立刻打开，只是看着那个用丝带系着的小小一捆，沉默了几秒。

    然后他解开丝带，拿起第一封，展开。

    第二封。第三封。第四封。

    他一封一封地看下去，脸上没有表情，但眉头越皱越紧，下巴的线条越来越硬。那些信纸在他手里微微抖动——不是他的手在抖，是他的手指在用力。

    书房里安静极了，只有窗外的鸟鸣偶尔传进来。

    乔治安娜站在他面前，一动不动。她看着哥哥的侧脸，看着那些信被一封一封地读完，心里像有什么东西在一寸一寸地收紧。

    她不知道他会怎么反应。

    会不会生气？会不会觉得她傻？会不会怪她没有早点告诉他？

    达西把最后一封信看完，叠好，和前面那些放在一起。他没有立刻抬头，只是盯着那些信，看了很久。

    然后他抬起头，看着妹妹。

    她的眼睛红了，下唇被自己咬得发白，整个人像是绷紧的弦，随时可能断掉。

    他站起来，绕过书桌，走到她面前。

    伸出手，轻轻按在她的肩膀上。

    “乔治安娜。”

    他的声音很稳。稳得像彭伯里那些几百年的老橡树，什么风都吹不动。

    “你做得对。”

    乔治安娜抬起头，看着他。

    “你把这些信拿给我看，”他说，“这是最正确的做法。是最勇敢的做法。”

    她的眼眶一下子红了。

    达西的手在她肩膀上轻轻按了按。

    “剩下的事，交给我来处理。”他说，“你不用再担心了。从今以后，这些事都不会再烦到你。”

    乔治安娜看着他，嘴唇动了动，挤出一句话：

    “他……他会怎么样？”

    达西沉默了一秒。

    “他会离开这里。”他说，声音还是那么稳，“从今以后，你不会再见到他，也不会再收到他的信。杨格太太也是。我会处理好一切。”

    乔治安娜站在那里，看着哥哥的眼睛。那双眼睛里没有愤怒，没有责备，只有一种很稳很稳的东西，让她心里那根一直绷着的弦，慢慢松了下来。

    她点了点头。

    “去吧。”达西说，“去休息。读累了就歇一会儿。”

    乔治安娜转身走了出去。

    门关上之后，达西站在窗前，看着窗外那片金色的草坪，很久没有动。

    阳光很好，草坪上几个园丁正在修剪花丛，一切都和往常一样。

    但他攥着那些信的手，一直没有松开。

    他回到书桌前，把那些信又看了一遍。

    乔治·威克姆。

    老管家的儿子，父亲的教子。他给过他一笔钱，送他去学法律，希望他能走上正路。结果呢？钱花光了，学没上成，人回来了。回来之后，开始给他妹妹写信。

    那些信，一封比一封过分。从问候到赞美，从赞美到倾诉，从倾诉到那些不该写给一个十三岁女孩的话。

    还有杨格太太。

    那个女人，他花钱雇来陪伴妹妹的，结果呢？她在替威克姆说话，在帮他哄骗一个十三岁的孩子。
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